Você
chega; me levanto, cortês e ansioso. O panamá na mão. Um abraço trêmulo
e nos sentamos. Você diz: "Que calor!"; peço uma cerveja. Os olhos se
cruzam, envergonhados, meio sem jeito. Trocamos frases cotidianas. De
chegada. Assuntos alheios, mundanos. Mas os olhos dizem mais. Perscrutam
minuciosamente. Sem deixar escapar nada. Mas são as palavras que vão
abrindo as portas, criando trilhas; e somos eloquentes. A cada frase, a
conversa adensa e nos aproximamos mais. Apesar da configuração difícil,
quase impossibilidade, por outros laços em que nos atamos. Mas também
descartamos a indiferença. E somos honestos em reconhecer, sem dizer, o
desejo. A cerveja chega. Você diz ao garçom: "Obrigada!" Nos soltamos
mais, aliviados pela situação cada vez mais definida em suas
imprecisões. Há um campo de possibilidades, vasto, apesar dos laços
alheios. "Vou ao banheiro", você diz, após o enésimo copo. Espero sua
volta, como o tigre espreita a gazela na floresta. Quando chega, gesto
felino, pego-a pela mão com firmeza; você para. Me levanto, ansioso.
Pouco cortês, mas incisivo, ignoro as etiquetas, inclino para o beijo,
enquanto puxo seu rosto. Vejo um pânico fugidio em seus olhos, mas, por
fim, você aceita a investida e se entrega. O tempo para, enquanto sinto
esse primeiro ato de amor, apesar da culpa. A obscenidade está fora de
nós; não no beijo. "Sou puta?", você sussurra constrangida. Aperto seu
corpo contra mim, como quem diz que não. "Te amo!", digo, como se isso
fosse suficiente. Não é. Nos sentamos novamente e brindamos a vida como
ela é. Me levanto e digo: "Minha vez!" E parto para o banheiro, exíguo,
infecto, onde entro pisando em nuvens.
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